Au dehors, les paysans achevent les derniers preparatifs avant l'hiver. Les monts sont inombrables. La brume ne disparait pas et nous camoufle l'horizon.
Les cabines du train sont ouvertes et les paroles sans portes. Les hommes s'affairent dans la mienne. Ils ne cessent de picorer et de manger: l'ennui sans doute. L'un d'eux ronfle, mais la vie ne finit pas de bruisser autour de lui. (Les dormeurs sont des vivants.)
Je cede au sommeil pour faire passer le temps malgre le paysage.
Ils retournent la terre et secouent les arbres, nous vivons dans l'attente de long en large.
Ils jouent aux cartes en musique. Je les regarde, m'abreuve d'un rien et les minutes passent, defile gris, maussade couleur du ciel.
Les montagnes ont ete butine de cultures en terrasse, aucune n'a sa forme originelle, grignotee par l'homme.
Un arbre a kakis, aux fruits d'or vient rompre la monotonie.
Les villes defilent, je ne retiens aucun nom. Hesiter a ajouter 50heures dans un autre train pour rejoindre Kunming ou se poser une nuit, le temps d'une douche et d'un repas. D'autres voyages m'attendent.
(*58eme avec Berlin)
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