Quelqu'un hurle a cote et semble s'en prendre a une autre personne, la porte est close, je pourrais presque visualiser la scene, ou du moins me l'inventer. Et tous continuent de manger.
Finir par se persuader que les cris sont dans ma tete.
Au-dela de la vitre, les echoppes allument leur unique ampoule, des lucioles sur le bord de la route. Une odeur de barbecue et de piment. Et des fruits par camions ou petites echoppes sur roulettes. L'atmosphere est differente de celle du jour et je ne saurais dire pourquoi.
Au-dela de la vitre, les echoppes allument leur unique ampoule, des lucioles sur le bord de la route. Une odeur de barbecue et de piment. Et des fruits par camions ou petites echoppes sur roulettes. L'atmosphere est differente de celle du jour et je ne saurais dire pourquoi.
La nuit drape les batiments d'un manteau lourd, gomme un peu le bruit de la rue.
Je pense a lui et a l'espace entre nous.
Je pense a lui et a l'espace entre nous.
( Il n'y a pas de voyage sans histoire d'amour incomplete.)
Le temps parait un moindre fleau, il semble pourtant durer ici plus que la-bas.
Le temps parait un moindre fleau, il semble pourtant durer ici plus que la-bas.
(N'est-ce pas le reve de tout voyageur, que le temps du voyage ne finisse jamais? )
2 comments:
Tous les voyages ne se valent pas mais c'est vrai qu'on ne sort jamais vraiment du désert
le voyage est une histoire d'amour incomplète
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