envies pygmaliennes

dans l'epaisseur de l'ombre surgit un corps demembre.
une armee de touristes pour une armee de terre cuite.
des costumes guerriers en morceaux, ici git un crane autrefois peint
qui s'en retourne au gris de la pierre.
l'oubli vient que nous sommes dans un tombeau.
le silence est une denree precieuse et presque introuvable.
des corps se tiennent difficilement debout, armee d'eclopes.
2000ans qu'ils attendent de se mouvoir.
ils guettent un geste, une armee creuse, une foule sans autre dessein
que celui de l'attente impassible.
les generaux, ceux dont on attendrait un geste, se sont aussi mues en pierre.
des pinocchios sans gepetto pour souhaiter leur donner vie.
y a-t-il un antidote pour rompre le sortilege ?
tromper et feindre la vie, visages epanouis.
corps tombes et feles, parfois brises, de n'avoir su faire un pas.
la pierre et le sable ont englouti un semblant de vie
et l'on deterre mille corps pour le tombeau d'un seul;
son corps a lui, introuvable, son corps perdu dans les corps...
la pierre mord et mange l'os. la difference se tait entre la pierre et l'os.
l'anonyme et l'empereur ne se differe plus d'entre les corps, d'entre les pierres.

il a bati des mains des autres des veilleurs de nuit,
sur un sommeil mortel et sur son obsession, morbide.
il aurait pose la pierre pierre de son tombeau a ses 13 ans,
les pierres que l'on deterre a present.
on reconstruit les corps toujours immobiles et creux.
mais je jurerai d'en avoir vu certains fremir.