Le brouillard a envahi la ville. Premier jour d'automne.
La pluie bruine.
Je n'ai jamais su ce qu'etait la foule avant la Chine.
Pas meme l'Inde ne me l'avait susurre.
La torpeur vient avec la brume et les parapluies.
Les yeux happes vers le bitume
ou la pluie laisse des plumes,
vagues reflets des pietons marchant dans la ville.
Ou vont les passants qui n'en finissent pas de passer?
La ville semble avoir revetu ses habits gris,
deuil du depart.
Dernier jour en Chine, et meme derniere heure.
Les lumieres se troublent
et les gouttelettes dansent sur la vitre.
Le bus pietine, sa route saccadee
parmi les neons de la nuit
qui vaquent a des heures avancees du jour.
(Je n'ai jamais aime les aurevoirs,
on ne sait jamais s'ils sont adieux.
Ils sont bien fourbes.)
Abandonner bus et train et voir du ciel.
La ville grise a travers la vitre. L'interieur est refuge,
les silhouettes des buildings disparaissent
et se tapissent derriere un voile blanc.
J'ai oublie l'hiver. (Deja).
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