25/10/07- Re - 370 kms

La gorge prise, la bouche pateuse, les cheveux plaques par la crasse,
je m 'en reviens.
Les habits sales, la tete pleine de paysages, les yeux lointains,
je m'en vais, ailleurs.
Etre sur la route, suivre des pistes, ne pas toujours trouver son chemin, impression que les paysages ne sont que passages, peu peuples,
les visages presque absents.

Retrouver la ville et ses bruits, le semblant de foule lorsque s'acheve le jour,
des nomades modernes et sedentaires qui apprivoisent nos moeurs occidentales, mondiales.

Trois fois plus grande et vingt fois moins peuplee, fierte mongole qui s'abrutit dans l'alcool, remede a la vie, se tuer a petites gorgees,
en finir avec sa conscience-existence.

Je longe encore les grises rues barricadees, entourees de montagnes, enchevetree dans mes couvertures, immobilite revee, prison de songes.

Le transmongolien m'attend, apres-demain.