Jeunesse doree, tu t'exhibes dans tes habits de fete alors qu'au dehors gronde en sourdine la colere de tes peres. Tu revets tes vetements de rebellion, ta facon de te poser contre, de s'opposer a eux. Mais lorsque tu cris devant la scene de tes heros d'un soir, ton cri ne vient pas jusqu'a eux. Il s'etouffe dans ton adulescente rebellion qui flatte ton ego mais ne nourrit ta nation. Les chants ne sont pas non plus victuailles. Ils sont boursouflures d'espoirs sans realisation.